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Pubblicato il 13/05/2015

Con gli anni aveva imparato a convivere per la maggior parte del tempo con i suoi simili, per studio, per lavoro, per le necessità solite e comuni. Ma gli restava in cuore un sentimento di alterità, una spinta forte a rifuggire la confusione e la superficialità che lo circondavano. Una volta una ragazza, con cui aveva iniziato una relazione amorosa, ma con la quale sperava di stringere un legame più forte, gli aveva chiesto se fosse davvero convinto di restare a vivere nel mondo o se non gli fosse stata più congeniale la vita nel chiostro. Aveva riflettuto su quella domanda, non ci aveva dormito la notte, poi l’unica conclusione cui era arrivato era stata quella di lasciare la fidanzata. Una donna che non capisse il suo spirito non era giusta per lui, aspirava a una maggiore e più completa affinità, non sarebbe stata una domanda da farsi, quella, avrebbe dovuto essere chiara l’essenza del suo spirito. Non aveva più cercato un amore, temendo di sentirsi più solo quando pensava invece di avere incontrato l’altra anima che non l’avrebbe mai abbandonato.

Non aveva nessuna idea di rinchiudersi tra quattro mura, benché mura splendide e ricche di storia, come quelle del monastero che si affacciava sul lago. Qualche volta aveva usufruito della pace di quelle pietre, conosceva i frati, che in fila, col capo celato dal cappuccio e le mani infilate nelle larghe maniche, passavano dalla chiesa al refettorio, attraversando il chiostro. Spesso si era attardato proprio in quell’hortus clausus, come lo definivano i frati, a primavera, quando fioriva di essenze profumate, mentre il lago sotto di loro restituiva al convento la luce del sole, ingentilita dall’azzurro dell’acqua. Fra Gervasio glielo aveva proposto, hora et labora poteva essere una scelta possibile, non necessariamente diventare frate, ma restare lì, a curare il giardino e l’orto… Ma no, chiuso lì per sempre, non gli dava nel genio. Così continuava a vivere in mezzo agli altri, in un suo eremitaggio personalissimo.

Anno dopo anno, mentre il mondo moderno, con i suoi rumori e con le sue liturgie, cresceva a dismisura, Rinaldo si ritirava sempre più nel luogo che meglio lo completava: aveva acquistato una piccola casa, poco più che una bicocca; il tetto la copriva ancora, forse per una scommessa fatta con la pioggia e col vento, mentre il sole aveva screpolato l’intonaco, divertendosi a incidere disegni astratti incomprensibili agli uomini. Appena l’aveva vista ne era stato conquistato: sarebbe stato il luogo in cui rifugiarsi ogni momento libero dal lavoro. Tutti i suoi risparmi erano stati messi nell’acquisto e poi tutto il tempo libero dal lavoro era stato impiegato nella ristrutturazione di quel piccolo rifugio; intorno, nel terreno, dove la Natura aveva ripreso il sopravvento dopo anni di abbandono e dove le margherite e i nontiscordardime intessevano un tappeto colorato su cui gli occhi di Rinaldo riposavano, finalmente in pace. Quando il restauro fu terminato l’uomo si trasferì nel suo personale paradiso. 

Davanti a casa aveva riattato anche un forno e si era ingegnato a cuocersi il pane. Provava un piacere indescrivibile quando impastava la farina e l’acqua, aveva ottenuto da un fornaio in città del lievito madre, poi lo metteva a cuocere e attendeva che dal forno si sprigionasse quel profumo caldo e avvolgente, che sapeva di buono, che indicava che il pane era pronto. L’inizio era stato difficile, come spesso sono gli inizi, troppa legna, poca legna, troppo lievito, poco lievito. Tanto pane era andato bruciato, tanto era stato ritirato dal forno troppo presto. Ma alla fine aveva trovato le quantità e i tempi giusti.

Non tutto il male era venuto per nuocere, però: il pane che non si poteva mangiare perché crudo o perché bruciato era divenuta una ricchezza. Usignoli, passeri, ghiandaie, uccelli di ogni sorta si davano appuntamento nel luogo dove Rinaldo sbriciolava quegli errori culinari. L’uomo era felice, quei cinguettii, quei canti gli facevano compagnia, molto più delle persone con cui aveva a che fare durante la giornata.

Rinaldo finalmente era felice, aveva trovato il modo di allontanare i rumori e il vociare del mondo, il suo animo rinasceva e si apriva, sbocciando come un fiore apre la corolla e si mostra in tutto il suo splendore.

«Entri, la prego», sulla porta si affacciò la dottoressa, una giovane dai capelli rossi, con due brillanti occhi verdi. Rinaldo per un attimo non seppe cosa dire, tanto che allungò il fagotto con la povera bestiola. La dottoressa lo prese e, dopo aver visto cosa conteneva, guardò Rinaldo con aria interrogativa.

«È venuta a morire sotto un cespuglio di rose canine vicino a casa mia. Aveva due piccoli».

«Capisco. – l’interruppe la giovane – Cosa vuole che le dica?».

«Ho dato del pane e del latte ai cuccioli e li ho lasciati che dormivano. Ho sbagliato?».

«No, il pane è sempre pane, non fa male. Forse non basterà. Avranno bisogno di carne, e poi non so quanto siano piccoli».

«Venga a vederli, la prego», le chiese Rinaldo, che improvvisamente sentiva di aver incontrato un essere umano che aveva interessi e gusti simili ai suoi. Non avrebbe saputo dire perché, e la giovane dottoressa, anche lei senza un motivo razionale, accettò l’invito. Si disse che non si era mai presa cura di volpacchiotti, e la cosa l’incuriosiva. Dal punto di vista professionale, ovviamente.

«Stavo per chiudere l’ambulatorio, se vuole posso venire subito». Rinaldo sorrise, ma le fece presente che era in bicicletta, le avrebbe dato l’indirizzo, ma avrebbe dovuto aspettarlo, ci avrebbe messo più tempo di lei con l’automobile.

La giovane scoppiò a ridere.

«Stavo per avvisarla io che sono su due ruote, che ci avrei messo del tempo».

«Se è così, andiamo, faccio strada».

Sembrava una passeggiata tra due vecchi amici, pedalavano insieme, chiacchierando del più e del meno, commentando il traffico, il rumore, l’odore sgradevole di fumi di origine diversa che ammorbavano l’aria. Finalmente giunsero alla vecchia casa nel prato, in vista del lago azzurro. Il cane arrivò scodinzolando, accettando la nuova venuta senza dare segno di fastidio.

«Questo posto è splendido, sembra di essere mille miglia lontani dalla città», esclamò la veterinaria.

«Nella mia immaginazione è lontano nel tempo, è immerso nel silenzio dove ascolto solo i miei pensieri e il canto del mondo», rispose Rinaldo, sentendo per la prima volta che forse era davvero troppo solo.

«Vediamo i cuccioli. - la giovane lo riscosse dalle sue riflessioni. A proposito, mi chiamo Giada».

Chissà perché l’aveva detto, non era sua abitudine parlare così a chi ricorreva a lei per lavoro.

«Entriamo», e il giovane fece strada in casa. Li accolsero il profumo del pane e le capriole dei volpacchiotti, che si erano svegliati e ruzzavano allegramente.

Chissà perché Rinaldo pensò che quel giorno non solo i cuccioli avevano trovato una vera casa.

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